Reiki

Reiki est un texte que j'avais proposé pour le thème "coup de foudre sexuel" des éditions La Musardine, mais c'est L'autre qui a été publié. Alors j'ai proposé ce texte un temps en téléchargement gratuit, puis l'ai inséré dans le recueil Le sexe est une folie. Je vous en propose à nouveau la lecture ici.

J'ai réussi à dégotter une jupe en vinyle bon marché dans le sex-shop de la rue Ambroise Paré. Je suis un peu serrée au niveau des hanches, mais pour ce que j'en ferai, de toute manière… Comme mes notes de frais ne doivent pas excéder cent euros, j'ai intérêt à économiser sur la tenue vestimentaire. Pour le maquillage, un khôl charbonneux accompagné d'un gloss noir suffira. Dans le miroir, je ressemble à une poupée gothique. On n'y verra que du feu.

Ma carte de presse restera chez moi. Cette nuit, je suis une journaliste infiltrée dans une soirée fétichiste. L'été approche, le magazine pour lequel je travaille est friand d'articles sur les sexualités non conventionnelles. Cela se vend bien. On me paye bien, à condition que je ramène du sensationnel. Les dessous des soirées fétichistes, c'est prometteur. Alcool, drogue, prostitution ? Ou alors une orgie ? De la bestialité ? Je suis prête à tous les scénarios. Il me suffira de feindre d'être du milieu, de glaner des informations et surtout d'ouvrir l’œil.

Les people qui font une gentille sex tape, c'est out. Ce que veut le public, ce que cherchent les lecteurs de magazines, c'est comment monsieur tout le monde se transforme la nuit venue en un maniaque sexuel, c'est savoir que des gens bien sous tout rapport s'adonnent à des pratiques sado-maso. Le must, c'est quand ils croient reconnaître leurs voisins. Ou papi-mamie. Les trucs les plus crades faits par les personnes les plus innocentes. Je dois payer les révisions de la voiture. Je rêve d'un écran plat de la largeur du mur. Mon article, ce sera le jackpot.

On me dit cynique. Amère. Et alors ? Qui a décrété que c'étaient des défauts ? Pour avancer dans son existence, mieux vaut être cynique que tendre comme une guimauve. Les filles-guimauve se marient, ont des enfants et se réveillent un jour comme dans la chanson de Téléphone. Seules, vieilles. Bousillées. Elles auront fait quoi de leur vie ?

La soirée a lieu dans la cave d'un hôtel particulier. Ma jupe est sans doute un peu cheap pour l'endroit... Je n'ai pas réalisé en griffonnant l'adresse que je me retrouverai devant une luxueuse porte-cochère. Une telle solennité pour un lieu dédié à la débauche ! Je pousse la porte, on m'apostrophe. Je fixe le baraqué de l'entrée droit dans les yeux. Pas peur de toi, mon gars. C'est comme un mantra. Je pense ce que je veux être. Là, je suis une dure à cuire, on ne me fera pas reculer. Le mec aux gros biceps m'examine de pied en cap. Je retiens ma respiration. C'est bon, il me laisse entrer. Ça marche à tous les coups.

Je franchis la porte et ça me prend de plein fouet. Que dire ? Lustres clinquants, de mauvais goût. Musique trop forte. Basse assourdissante. Salle obscure, on se voit à peine. Sauf du côté du bar. La piste de danse est rayée de flashs lumineux qui frappent la rétine au point de l'aveugler. Et tout semble d'un ennui mortel. Des gens se balancent sur un pied puis l'autre. Ils appellent ça danser. Les têtes de zombies que certains arborent ne me font même pas rire. J'ai vu mieux à Halloween. Du noir sur toutes les fringues ou presque, du vinyle poli et brillant ou du latex terne. Des treillis pour quelques mecs qui semblent s'être échappés d'un commando en Irak. Il y a également une sorte de Dark Vador avec son masque à tube. Des lolitas avec des oreilles de lapin, une épaisseur de khôl double de la mienne et une jupette en corolle qui n'arrive pas à cacher totalement leurs fesses. Celles-là, je les imagine bien grignoter une carotte d'ici peu.

Retenir le jeu de mots, aussi stupide qu'il paraisse. Le lectorat du mag aime bien les grivoiseries sous les termes les plus innocents. Je les devine sourire en coin en fantasmant un truc salace. Ne pas trop en dire tout d'abord, juste appâter. Le trash, ce sera pour le paragraphe suivant. Ou même un peu plus tard. Faut laisser mijoter.

Je m'approche du bar. Une donzelle croise les cuisses si haut qu'on distingue le triangle minuscule qui dissimule à peine trois poils oubliés sur son pubis. Son cache-clito est noir, lui aussi. Le contraire m'aurait étonnée. Ses jambes sont couvertes de bas en résille si large qu'on pourrait y passer les doigts. Inutile de faire un topo. Avec sa dégaine de fous-la-moi par tous les trous, la meuf est entourée de mecs.

— Tu danses, bébé ?

— T'as l'air chaude.

— Tu me feras une gâterie ? Je te donnerai un joli sucre d'orge.

L'inventivité masculine me surprendra toujours...

À côté de la bombasse, j'ai l'air d'un vilain petit canard. Tant mieux, je peux écouter et regarder de tout mon saoul. Et m'enfiler un cocktail discretos. Ça rentre dans la note de frais. Le barman me branche cependant. Il doit voir flou. M'étonnerait pas que quelques substances illicites soient rangées sous le comptoir. Après tout, il doit en savoir un max sur ses clients. Je peux le cuisiner en le laissant imaginer qu'il m'intéresse. Je pose mon cul sur le zinc. Il me sourit. Je lui parle exhib, partouze, bukkake, slam.

— Non, t'inquiète, y a pas de ça ici. On est clean.

C'est pas ce qui me rassure. Je ne suis pas venue à une soirée dansante BCBG.

— Même quand y a une chaudasse comme elle au bar, il se passe rien ?

— Mélany ? C'est une gentille fille. Clean, j'te dis.

Un rire sonore éclate. Je me retourne. C'est Mélany.

— Alors, tu t'intéresses à ma chatte ? Ça tombe bien, je te kiffe grave, avec ta tête de sainte-nitouche.

Sainte-nitouche si ça lui plaît, je l'ai bien traitée de chaudasse...

Le barman a l'air gêné.

— Enfin Mélany, parle pas comme ça à la demoiselle. Tu risques de lui faire peur. C'est pas souvent qu'on a de nouvelles clientes…

— No stress mon chou, je vais prendre soin de ta protégée. Je perçois un feeling grave entre nous.

Mélany me tire par la main. On se retrouve toutes les deux sur la piste. Elle pose aussitôt ses paumes sur mes fesses. Je sens sa chaleur corporelle. Elle irradie.

J'ai déjà fait un papelard sur le reiki, sans y croire. Le praticien avait passé ses mains à deux centimètres de mon corps en me répétant « vous sentez l'énergie qui passe de mon organisme au vôtre » alors que j'avais seulement des fourmis dans les pieds et une vague envie de me gratter le cuir chevelu. Je lui ai dit oui pour en finir au plus vite. Avec Mélany, ce n'est pas du reiki, mais il y a vraiment quelque chose. Elle me transmet une forme d'énergie particulière. Sexuelle. Le courant passe entre ses mains et mes fesses, s'insinue dans ma raie, touche ma vulve. Mon bouton se dresse. Putain, comment elle fait ça, cette meuf !

Elle se penche vers moi. Sa bouche à un doigt de mon visage. Elle va m'embrasser ! Je n'ai pas le temps de réagir, de reculer, que ses lèvres scellent les miennes. Son souffle dans ma bouche, sa langue dans ma bouche, sa langue contre ma langue. Elle m'électrise. C'est un vampire, elle aspire ma volonté. Je caresse sa langue de la mienne, l'enroule. Elle suce ma salive. Nos bouches se quittent à regret, pour reprendre notre respiration.

Mélany. J'articule bêtement son prénom, comme un drogué en manque.

— Et toi ? Tu t'appelles comment ?

— Aude.

— Tu seras à moi, Aude.

C'est con, dit comme ça, mais sa voix de fumeuse, profonde, grave, me fait frissonner. J'ai la chair de poule et un désir qui me saisit le ventre. J'approche à nouveau ma bouche de la sienne et nous échangeons un nouveau baiser qui me remue les tripes. Nous sommes seules sur la piste, ou du moins ai-je cette impression. La salle est si sombre de toute façon. Nous sommes collées l'une à l'autre, mes seins pressés contre les siens. Je porte les mains à son soutif, descends avec impatience les bonnets sous les mamelons. Libres, les tétons pointent. Je pense c'est doux, une fille. Je passe le bout de mes doigts sur ses seins. Et, autant pour l'exciter que pour l'inciter à réagir, à me toucher, elle aussi, je pince ses tétons. Elle gémit.

— C'est ton clito que je vais pincer, ma petite salope. Avant que je ne te le morde et que je te nique de mes doigts.

J'en coule d'envie. Je suis prête, à sa merci. Sa main se glisse entre mes cuisses. La jupe est trop serrée. Je la dézippe. Mon slip est humide. Elle insinue ses doigts dessous, me touche le con. Je réagis aussitôt par un spasme.

— Qu'est-ce que tu mouilles !

Elle ramène ses doigts à sa bouche, insère son index et le suce. Je veux le faire aussi. Par habitude : je suce toujours un pénis avant de passer aux choses sérieuses ; baiser avec une meuf me fait perdre mes repères. Je prends son doigt, le fais coulisser dans ma bouche. Il a un arrière-goût de cyprine.

— Viens par là, me dit-elle.

Elle m'attire sur une banquette, vire ma culotte et me demande d'ouvrir les cuisses. Sa bouche se ventouse à mon sexe. Elle me fait subir avec sa langue le même traitement que lorsqu'elle était dans ma bouche. Je sens la houle du plaisir. Ça s'amplifie, ça gonfle.

Mélany choisit ce moment pour m'enjamber. Un 69 pour que je la broute moi aussi. Je m'y colle. Je m'applique. Je me barbouille le visage de son suc et, en souvenir de ce qu'elle m'a dit, mordille son clitoris. Elle fait de même. Ou plutôt me mord. C'est brutal, douloureux. Trop fort après ses caresses buccales. Je jouis à l'instant même. Je pousse un râle.

Pour la mener à son tour à l'orgasme, j'enfonce mes doigts et la ramone. Son sexe se contracte. Elle coule. J'en ai plein la figure et le cou. Je porte alors mes propres doigts à ma bouche. J'aime son goût.

— On dirait pas comme ça, à te voir. Mais comme chaudasse, t'es pas mal dans ton genre, toi aussi.

— C'est… parce que c'est toi.

Voilà que je sors du Montaigne, ou presque. Je me sens gauche. Elle m'intimide, subitement.

— Les filles, c'est pas ton truc ?

— Pas jusque là. Je ne sais pas ce qui m'a pris avec toi.

— L'ambiance ?

— Non. Cela provient de toi seule.

Mélany me sourit. J'ai l'impression qu'elle est émue.

— Allez viens, retournons au bar ! J'ai soif. Pas toi ?

Je la tiens par la main. Au bar, nous nous asseyons sur deux tabourets voisins. Nous commandons des mojitos et trinquons à notre rencontre. Je croise mes jambes aussi haut que les siennes. On n'y voyait pas grand-chose sur la banquette et je n'ai pas pris la peine de chercher ma culotte. Je me sens indécente et j'aime ça. Les mâles nous entourent. Nous ne leur prêtons pas attention. Nous discutons entre nous, ainsi qu'avec le barman. Il s'appelle Joe et sa bouille m'est sympathique.

— Dis-moi, Joe ! Y a jamais de sexe dans ce type de soirée ?

— Comment veux-tu qu'il y en ait ? À la vue de tout le monde, ça se saurait !

Mélany rit. Je suis incrédule. Est-ce qu'il se fiche de moi ? Quand Joe sert un client, à l'autre bout du comptoir, elle m'explique :

— Joe est un peu simplet. Enfin, comment dire ? Il a un grain. Il ne voit rien, les gens sont tous gentils, la vie est belle. C'est un bisounours. On l'aime tous à cause de ça.

— Alors, du sexe, il y en a ?

— Attends sur les coups de deux heures. C'est là qu'on déclenche les festivités. Tu vas kiffer !

Je me sens soudain triste. Je ne sais pas si j'aimerai. Ce sera bon pour mon article, oui, c'est sûr. Mais me retrouver au milieu d'une gigantesque partouze me laisse de marbre. Et le fait que Mélany y trouve son plaisir me gâche le mien. Il y avait un truc fort entre nous. C'est quoi, le feeling dont elle parlait ? Une parole en l'air pour me baiser ?

— Qu'est-ce qui te prend, pucelle ? Tu broies du noir ? T'en as marre de la soirée ?

Je me tais.

— Allez viens, je t'emmène chez moi. Nous deux, on n'a pas fini de se découvrir. Et je veux voir ton corps en pleine lumière.

Je lui réponds bêtement :

— Et la partouze ?

— Mais qu'est-ce qu'on en a à foutre ! C'est toi que je veux, Aude. Tu seras à moi, je te l'ai dit.

Nous partons. Je n'ai rien de valable pour mon article. Tant pis, j'inventerai. Ce que je vis avec Mélany est intense. Le truc le plus fou qui me soit arrivé. Une transmission d'énergie sexuelle.

— Comment tu fais ça, déjà ?

— Quoi ?

Elle pose ses mains sur mes fesses. Le même phénomène se produit.

— Ça, justement, lui dis-je. Du reiki.